Totul a început când Lena și-a pierdut inelul.
Nu orice bijuterie – un inel de logodnă.
Subțire, ușor curbat, chiar cel pe care i-l dăduse soțul ei acum douăzeci de ani.
L-a scos ca să spele vasele, l-a așezat pe pervaz – și câteva minute mai târziu, dispăruse.
A întors întreaga bucătărie cu susul în jos, a verificat scurgerea, a scos chiar și gunoiul.
Nimic.
Era ca și cum inelul ar fi dispărut.
„Ei bine”, a oftat ea, „poate că e mai bine așa. Oricum e vechi.”
Dar vocea ei răsuna de tristețe.
Inelul nu era doar din aur – era amintirea unei persoane care nu mai era cu ea.
Au trecut trei zile.
În zori, Lena a auzit o bătaie în fereastră.
A ridicat privirea – o gaiță stătea pe pervaz.
Aceeași care venea adesea la ea pentru nuci.
Pasărea și-a lovit ciocul de geam, ca și cum ar fi chemat.
Lena s-a apropiat și, zâmbind, a deschis fereastra:
„Deci, te-ai întors la micul dejun?”
Gaița a dat din aripi și a zburat.
Un minut mai târziu, s-a întors, ținând ceva strălucitor în cioc.
L-a așezat pe pervazul ferestrei, și-a plecat capul și a zburat.
Lena a înlemnit.
Pe pervazul alb zăcea un inel.
Același.
Ud, puțin mat, dar întreg.
Nu a putut înțelege imediat cum era posibil așa ceva.
Poate că inelul căzuse în grădină sau poate că pasărea doar se jucase cu el.
Dar, indiferent de situație, se întorsese.
Lena s-a așezat lângă fereastră și a privit mult timp cum apusul soarelui pe metal.
Apoi și-a pus inelul la loc și a spus cu voce tare:
„Mulțumesc, micuțule.”
De atunci, gaița a venit în fiecare zi. Uneori cu o nucă, alteori cu o crenguță.
Și Lena îi lăsa mereu ceva gustos și spunea:
„Ei bine, doamnă îngrijitoare, e totul la locul lui?”
Și de fiecare dată, privind strălucirea inelului de pe mâna ei,
își amintea că unele lucruri se întorc – chiar dacă par pierdute pentru totdeauna.
