O fată pe nume Lisa iubise dintotdeauna animalele. Putea petrece ore întregi hrănind păsările, vorbind cu câinii în curte și visa să devină medic veterinar. În acea seară de toamnă, când a început să plouă, a observat o mică minge de blană tremurând sub o bancă de lângă ușa ei.
Era o pisicuță. Micuță, gri, cu ochi mari. Mieuna jalnic, iar inima fetei a cedat. A înfășurat-o în eșarfă și a adus-o acasă.
La început, mama ei a obiectat: „Lisa, nu poți aduce toate animalele în casă!”, dar, uitându-se la pachetul care tremura, a cedat. Au pus pisicuța într-o cutie, i-au dat lapte și au pus un încălzitor în apropiere. A adormit repede, ghemuindu-se într-o minge.
Dar a doua zi dimineață, totul a devenit ciudat.
Pisicuța nu a mieunat. Scotea sunete ca o șoaptă. În noaptea aceea, Lisa s-a trezit cu senzația că cineva stă lângă patul ei. A aprins lumina și a văzut pisoiul stând pe un scaun, privind-o fix. Ochii lui străluceau în întuneric și aveau ceva uman.
A doua zi, mama ei a observat că pisoiul creștea prea repede. În doar 24 de ore, aproape își dublase dimensiunea. Blana i se întunecase, iar pe gât îi apăruseră marcaje ciudate, ca niște modele.
Când familia l-a chemat pe veterinar, acesta a examinat micul animal și a pălit. „Nu este un pisoi”, a spus el, „cel puțin nu unul pe care l-am văzut vreodată. Pupilele lui nu sunt ca ale pisicilor. Sunt verticale, dar se schimbă în lumină. Asta li se întâmplă doar prădătorilor…”
În noaptea aceea, Lisa s-a trezit din nou – dar cutia era goală. Fereastra era deschisă. Și erau zgârieturi pe pervaz.
A doua zi, au început să apară urme ciudate în zonă. Mici, dar adânci, ca și cum ghearele ar fi fost lăsate de ceva ușor și foarte rapid.
Au trecut câteva săptămâni. Pisoiul încă nu s-a întors. Dar uneori, mai ales în serile ploioase, un foșnet ușor se aude lângă fereastra lor. Lisa este sigură: totuși se aude. Doar că acum știe că nu e pisoiul și poate că s-a întors dintr-un motiv anume.
