Trenul avea deja două ore de funcționare.
Soțul meu răsfoia știrile, eu citeam o carte, iar timpul trecea liniștit.
Până când s-a așezat în fața mea.
Tânără, vibrantă, purtând pantaloni scurți din denim și un tricou alb, cu părul prins la spate într-o coadă de cal lejeră.
A zâmbit – nu nouă, ci sieși, dar cumva prea deliberat.
La început, nu am observat.
Până când am observat că de fiecare dată când soțul meu ridica privirea, ea părea să facă „accidental” ceva dramatic – își aranja părul, scotea o oglindă, se apleca, ridicând genunchiul puțin mai sus și râdea în gol.
El încerca să nu se uite, dar puteam vedea că se simțea inconfortabil.
Dar nu era.
La un moment dat, a scos un luciu de buze, a deschis încet capacul și, privind direct la el, a început să-și aplice ruj. Era ca un film.
Ca și cum nici nu aș fi fost acolo.
M-am uitat doar.
Niciun cuvânt.
Și dintr-o dată mi-am dat seama că cea mai bună reacție nu era țipătul, ci calmul.
M-am aplecat în liniște spre soțul meu, l-am luat de mână și, privind-o pe fată direct în ochi, am spus suficient de tare încât toți cei din apropiere să audă:
„Draga mea, nu uita că ești alergică la parfum.
Genul care miroase a nucă de cocos ieftină.”
Tăcerea s-a așternut peste compartiment.
Fata și-a coborât încet mâna cu rujul.
Obrajii i s-au înroșit ușor.
Soțul meu a clipit, încercând să-și înăbușe un zâmbet.
Pur și simplu i-am strâns mâna mai tare și m-am întors la cartea mea.
S-a întors spre fereastră și nu s-a mai uitat în direcția noastră.
Niciodată.
Trenul a continuat să se legene ușor și, pentru prima dată după mult timp, m-am simțit calmă. Pentru că mi-am dat seama că uneori, pentru a-ți proteja ai, nu trebuie să țipi – este suficient să-ți amintești pur și simplu cine deține cu adevărat încrederea ta.
