Ploaia tocmai se oprise. Aerul mirosea a beton ud și metal, iar bălțile reflectau lumina slabă a vitrinelor. Nora mergea încet pe stradă, cu gulerul lăsat, strângându-și geanta lângă ea. Ziua fusese lungă – serviciu, farmacie, tramvai, același traseu, ca un cântec vechi pe care nu mai vrei să-l asculți.
Nu a auzit pași. Doar un scurt „hei” – și o tresărire.
Cureaua i-a smuls din mână, geanta a zburat, iar corpul ei a reacționat cu durere. Un tânăr cu hanorac deja alerga înainte, alunecând pe asfalt ca pe gheață.
Primul lucru pe care l-a simțit nu a fost frica. Furia.
Nu față de el – față de ea însăși. În toate acele zile în care tăcuse, când cedase, când îl lăsase să o ia. Ceva din interiorul ei s-a rupt și a fugit.
Tocurile i-au alunecat, respirația i-a fost sacadată, inima i-a bătut puternic în tâmple. Aleea era îngustă, iar un jgheab vuia în întuneric. Tipul s-a întors, dar era prea târziu – ea o ajunsese din urmă. Ea a apucat cureaua cu ambele mâini, cu o forță neașteptată.
El a tras – ea a lovit. Scurt, stângaci, dar precis.
Amândoi au căzut. El a înjurat și a lovit, dar ea nu s-a retras. Mâinile îi tremurau, dar nu o lăsau să plece.
„Dă-mi drumul, idiotule!”, a țipat el.
„Nu”, a spus ea răgușit. „E a mea.”
El a împins-o, dar ea a apucat din nou geanta, trăgând-o spre ea. Materialul s-a rupt, cureaua s-a rupt. Hoțul s-a retras, uluit. Nora s-a ridicat, murdară și udă, dar ținând geanta în mână.
O mașină a trecut pe lângă ea, farurile ei zărindu-i pe amândoi – ea stând în picioare, respirând greu, el cu capul plecat. S-a uitat la ea ca și cum ar fi fost cineva pe care nu ar fi trebuit să-l întâlnească. Apoi a scuipat, a înjurat și a fugit.
Nora a stat mult timp în alee. Ploaia începuse din nou să burnițeze. Și-a deschis geanta – totul era acolo: portofel, chei, pastile, telefon.
Și o jachetă de copil mic – decolorată, cu mâneca cârpită. Udă, dar intactă. A scos-o, a strâns-o cu degetele și a inhalat parfumul – ușor uzat, dar tot același: săpun și șampon cu căpșuni.
Brodat pe căptușeală era numele ei: Sophie.
L-a privit, iar timpul a părut să stea în loc. Ochii i s-au umplut, dar nu de lacrimi – de ceva gros, greu, ceva care nu curgea.
„Am promis că nu voi mai lăsa pe nimeni să te ia de lângă mine”, a șoptit ea.
Pe strada următoare, putea auzi adolescenți râzând, frâne scârțâind și un câine lătrând. Lumea mergea înainte. Dar pentru ea, nimic din toate acestea nu conta brusc.
A mers încet spre casă, strângând strâns geanta la piept, ca și cum inima i s-ar fi întors acolo unde îi era locul.
Și dimineața, în oglindă, a văzut o vânătaie pe pomete. A urmărit-o cu degetul și a zâmbit.
„Ei bine, Sophie”, a spus ea încet. „Se pare că mama încă știe să lupte.”
Și pentru prima dată după mult timp, nu a vrut să-și desprindă privirea de la reflexia ei.
