Lena era aproape de aeroport când și-a dat seama că își uitase geanta la hotel.
Una mică, bej – o trusă de machiaj, niște documente, niște bani. Nimic deosebit de important, dar printre lucruri se afla un plic – o scrisoare de la regretata ei mamă, pe care o purta mereu cu ea.
„Hai să ne întoarcem”, i-a spus ea șoferului de taxi. „Trebuie să mă întorc.”
Douăzeci de minute mai târziu, a reintrat în hol. Recepționerul părea surprins, dar nu a deranjat-o – știa numărul și pur și simplu urcase la etaj.
Pe hol era liniște. Camera ei era 214.
Ușa era întredeschisă.
Lena a bătut.
„Îmi pare rău, am uitat geanta…”
Nu a răspuns nimeni. A împins ușa.
Camerista stătea în cameră. O tânără în uniformă, cu geanta deschisă pe pat. În mâini avea rujul și cartela de acces a Lenei.
Servitoarea s-a întors brusc, palidă la față.
„Eu… eu doar verificam dacă ai uitat ceva”, a mormăit ea, închizând repede fermoarul.
Dar Lena a observat – același plic ieșea din buzunarul interior.
„Ai «verificat» și asta?”, a întrebat ea calm.
Servitoarea și-a întors privirea.
„Îmi pare rău. Nu am vrut să fur. Doar… am vrut să o citesc.”
„S-o citesc?”, a întrebat Lena, surprinsă. „E o scrisoare. De la mama.”
Tăcere. Apoi servitoarea a expirat.
„Am găsit un plic similar. Acum un an. După ce a murit mama. Același scris de mână. Aceeași semnătură. «Pentru Lena. Nu-l deschide până nu înțelegi». Am crezut că este o greșeală. Și apoi ți-am văzut numele pe foaia de curățat. Același.”
Lena nu știa ce să spună. A luat plicul, s-a așezat pe pat și l-a deschis pentru prima dată după ani de zile.
Înăuntru era un scurt bilet:
„O vei întâlni. Și atunci totul se va aranja.”
Ea a ridicat privirea spre servitoare.
Ea ținea în mână un plic identic.
